mictlan

it is october, and closing in on the wee hours. 
 
it is not yet october. 
 
it is a sleepy noon. it is a wet evening, cigarettes damp in rain-stippled breeze, huddled warmth in my  
 
palm.  
 
it is a cold mourning, squinting into the sun. I listen to the wind roaring in my ears. 
 
it is a darkening evening. it is forever the hour after dusk. there is a telephone. the voice is cold,  
 
angry, disappointed. 
 
it is sunrise. we laugh at a grandiose vanilla sky from a balcony. we have been up all night.  
 
it is raining. it is cold. it is always raining, kneeling over a flowerbed, fat beads of water on a purple  
 
leaf like clear diamonds, like a king's ransom. some of those beads are tears. 
 
it is sunny afternoon heat, and I'm running across the sand. you run beside me, slowly so as not to leave me  
 
behind. 
 
it is a lazy sunday afternoon. we drink apple-juice and kiss. it is always sunday afternoon. hands,  
 
eyelashes, lips, hair. 
 
it is a shadowy room (it is twilight outside), and we are speaking. neither of us is listening.  
 
it is a balcony (I remember aeries) and we are standing. I seduce you, and for no good reason. 
 
it is chilly afternoon wind, and I'm looking down the mountain. your hands are on my shoulders. 
 
it is a tired, blackening evening. she is asleep nearby. I rest my head in your lap. 
 
it is a place of wind, hidden in the beyonds and behinds. it is evening, and the wind is changing. you are  
 
loud, and irritate the others.  
 
it is golden sunset spill, and the others have gone home. you touch me,  and will not speak. 
 
it is october, and the witching hour is now. 
 
it is not yet october. 
 
it is always october. 

posted by: mictlantecuhtli at 23:51 | link | comments (10) |

1 2 3 4 5 6 7

next page

last page